arpenter

Articles les plus récents

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  vitreux

  4 mars 2014, par matthieu guérin

  L’œil vague le front collé contre la vitre de l’autre côté
  Une goutte affolée dévale entre ses semblables se jetant
  De l’une à l’autre elle s’arrête un instant l’absorbe grossit
  Et repart en laissant une traîné éphémère sur la vitre semblant
  Se vider de sa substance s’épuisant dans un vain combat mené
  Contre la multitude qui dégouline du ciel vers lequel
  Son regard est pointé perdu s’allongeant dans les formes
  Cotonneuses et changeantes qui mâchent bien pire (...)

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  Transport commun (#1.b)

  27 février 2014, par matthieu guérin

  1.
  Cinq minutes. Elle se donne encore cinq minutes. Le réveil a hurlé dans la chambre. Le son est réglé au minimum mais elle sursaute. Chaque matin c’est la même chose elle devrait pourtant être habituée. Dans le noir et le silence de la chambre le premier son du matin est surdimensionné. Il génère chez elle comme une peur panique. Celle qui donne l’impression de sentir son cœur s’arrêter. La même impression d’ailleurs que quand elle entend l’introduction de Times des Pink Floyd sur Dark side of the Moon. (...)

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  Je m’assois toujours sur ce banc

  29 janvier 2014, par matthieu guérin

  Contrairement aux apparences, l’arpenteur n’a pas disparu.

• bivouac

  28 janvier 2014, par matthieu guérin

  L’arpenteur va bivouaquer quelques jours le temps d’évacuer le réel. En attendant, on peut le retrouver sur d’autres terres.

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  Transport commun (#3.a)

  23 janvier 2014, par matthieu guérin

  1.
  Il n’a qu’à poser le pied sur le passage piéton et à se couler dans le flot. descendre le boulevard de la Liberté. S’il traverse la rue avec tout le monde il devra marcher vite comme eux. Se presser vers son but. Il n’a pas envie et il n’y a rien d’autre à faire cependant. Aller au lycée. Être en retard. Ne pas savoir expliquer. Ou mal. Les surveillants qui font semblant d’être fâchés parce que c’est leur travail. Attendre l’heure suivante. Ça ne le dérangerait pas s’il n’y avait pas les autres. Les (...)

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  Il, et le père (#6)

  16 janvier 2014, par matthieu guérin

  Il se souvient souvent d’une photo de son père. C’est à R... Dans la cour de la maison de sa grand-mère. Enfin, de sa mère, maintenant. parce que sa grand-mère, elle est morte. aussi. Mais ce n’est pas pareil pour la grand-mère. C’était sa grand-mère. Elle était vieille. Forcément.
  Donc c’est dans la cour de la maison de sa mère. mais à cette époque c’était encore celle de sa grand-mère. Dans son esprit ça reste encore un peu la maison de sa grand-mère. Pas qu’il l’appréciait particulièrement mais admettre que (...)

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  Transport commun (#2.a)

  9 janvier 2014, par matthieu guérin

  1.
  Il fait jour et la neige tombe toujours sur cette ville qu’il n’arrive pas à reconnaître comme la sienne. Cette ville qui reste froide en sa présence. D’ailleurs, ça n’est plus vraiment de la neige, maintenant. Elle est déjà presque fondue à quelques mètres du sol et elle l’est totalement quand elle touche le sol. Elle mouille tout. Elle mouille le trottoir, elle mouille la chaussée et la tranchée que les ouvriers y ont faite pour installer un tramway. C’est sale. boueux.
  Il relève la tête et regarde (...)

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  Il, et le père (#5)

  19 décembre 2013, par matthieu guérin

  Noir. et silence.
  Ce silence bruissant des nuits citadines. Pas un bruit si ce n’est ce grondement ni proche ni lointain de la vie nocturne de la banlieue ouest. enveloppant. Pas un bruit si ce n’est la respiration silencieuse du corps allongé à ses côtés. elle dort. Pas un bruit encore si ce n’est sa propre respiration qu’il veut bruyante pour remplir ses oreilles. faire venir le sommeil.
  Ses yeux ouverts voient le noir épais et cotonneux. Ils ne voient pas rien. Ils voient le mur face au lit. (...)

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  #dk131313

  14 décembre 2013, par matthieu guérin

  assis à sa table de travail l’oeil fixe le stylo dans la main la feuille blanche lignée verticalement et horizontalement reste désespérément blanche, et se reflète éblouisssant l’oeil fixe jusqu’à le faire pleurer, ondulante sous les paumes moites posées en miroir, l’une tremblante et crispée sur le stylo l’autre masquant la débâcle noyant la moindre pensée, la raison a les poumons remplis d’eau troublée que les spasmes ne peuvent refouler. Les tympans douloureux sous la pression du silence inventent des (...)

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  Il est sorti

  1er décembre 2013, par matthieu guérin

  Il est sorti. Ensuite il a marché. Sur le trottoir, d’abord. Il a tourné au coin de la rue. Ensuite il a marché. il a marché. Il ne sait pas combien de temps sur quelle distance. Il a encore tourné. De l’autre côté cette fois. Ensuite il a marché. Il a croisé une femme. Ses talons résonnaient sur l’asphalte. 90 bpm. Elle tenait un parapluie. Ouvert. au dessus d’elle. Il pleuvait. Il ne s’en était pas aperçu. Elle n’a pas pu se retenir. En le voyant, imperceptiblement elle a pressé le pas. 120 bpm. Il (...)